Ya declina. En la ensenada se ven restos de naves ancladas bajo la espuma. Sopla la brisa de un falso mar en calma, sobre el que aturdidos se lanzan los cantos de la gaviota. Y tras su estela, un aroma concentrado de yodo y brea se queda flotando hasta alcanzar la última entraña. La tormenta, ahora sí, se prepara, y lenta susurra al ritmo de los acordeones.