La edad que me toca vivir no es elegida, como tampoco esta desvalida sensación de hartazgo. Me vienen a la memoria tiempos futuros que se disfrazan de recuerdos, y en mis paseos diarios confundo las esquinas con los años. Atrás van quedando.

Es tanta la melancolía que anda al acecho que me niego a reconocerla y a adorarla. Su compañera la nostalgia me visita casi a diario, y al asomar sus fauces por el balcón, a tiempo la espanto. No puedo menos que reconocer la dudosa aportación de sus secuelas a la historia universal. Prefiero huir de la añoranza al galope, sin espacios para la compasión.

Soy tan diminuto que sin embargo soy. Y mis palabras nadie nunca podrá arrebatármelas. No llenaré enciclopedias, pero me daré al hartazgo. Vivo a diario en escondites que labro con las garras de la indolencia. Huellas virtuales que me hacen ser lo que no soy me indican la llave.

Ya disiento. Ya me voy. Ya procuro bajar el telón de tanto yo. Hoy hice una excepción.