Reality. What a concept! (??Realidad. ¡Menudo concepto!??) ¿Quién escribió esta frase genial? No recuerdo su nombre, pero sí la cita. Se me quedó grabada cuando la vi escrita en la pizarra de un aula. Es de esas ideas que se recrean al leerlas, y que siguen retozando en un halo de misterio más allá de su misma contradicción. O precisamente gracias a ella. Nos muestran, en cualqueir caso, que las palabras pueden alcazar un lugar de preeminencia en la conformación de aquello que identificamos como “lo real”.

Vaya con la realidad. Tan real, tan a mano, tan palpable, que se nos resbala como la anguila… Idealistas y realistas se han debatido, llegando incluso a las manos, acerca del concepto –¿real?– de realidad. ¿Mero juego de palabras? Visto como quieren vendérnosla, lo dudo: invierten mucho tiempo y dinero en ella, la visten, la arropan, la miman, la muestran en la plaza pública, que es precisamente el lugar en el que la recogieron famélica y harapienta, y luego nos la venden como única. No caigamos en el error de creerles. Vienen tiempos difíciles para la realidad.

Tiempos en los que las creencias religiosas cobran aire y se crecen, alimentadas desde sus insultantes reductos de infalibilidad. Hiere lo real cuando se muestra desnudo más allá del rito y revela la inconsistencia de la palabra helada sobre el muro. Hay un lenguaje que compone fantamas cada semana desde los púlpitos, y que se reclama garante y custodio de la verdad revelada. El creyente encierra su visión del mundo entre las cuatro paredes de un libro sagrado grabado con las letras que otros dejaron allí escritas. Y las recrea en su lectura y las hace suyas y las esparce como semilla para que crezca en los lugares más inhóspitos del planeta. Sin percatarse de que la realidad, ¡menuda es ella!, le va cerrando las páginas del libro una a una, y en su hiriente blasfemia reconduce las cosas hacia el lado más abrupto y hostil de nuestras querencias, esas que nos impelen a matarnos unos a otros en nombre de lo más sagrado, de lo más hiriente, de esas mismas palabras escritas sobre el muro que cada mañana recita el muezín, el sacerdote o el rabino.

Ya sería hora de despertar, parecen decirnos los cadáveres de tantos inocentes muertos en nombre del dios redentor. Ellos sí son reales, no necesitan inflamar sus pliegues de liturgias para justificar su hedor. Huelen a carne podrida por las mismas religiones que les dejan ahí postrados, por viejas proclamas que bajo nombres distintos son una y la misma. Y tienen luego la santa caradura de venir a pedirnos respeto…