Las alegrías vienen como cojas estos fines de semana sobre la hierba. Tullidas. El Barça gana aire en la primera posición, pero lo hace con un gol trompicado, después de dos rebotes, marcado por Navarro, que realmente jugaba en el equipo contrario. Un gol prácticamente de pinball, con el único mérito de la casualidad y la intención. Un gol después del que todos querían abrazar a Saviola, el último que la empujó al palo, desde donde volvió a la espinilla de Navarro. Era ya el minuto 88, y querían abrazar a Saviola, a quien el año que viene no desean ver vestido así. Y habrían abrazado también a Navarro, si se hubieran atrevido. Algo debió de ver el del Mallorca, que después del partido reclamaba al menos la mitad de la prima que iban a cobrar los otros por ganar la liga.

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Lejos de aquí, donde el fútbol parece que se juega en el fondo de una hondonada, se levanta Ronaldo sobre sí mismo. Ha marcado cinco veces en diez partidos con la camiseta del Milan. Dice que el año que viene va a volver a ser el mejor del mundo. Como si de nuevo, fuera ya de la depresión blanca, le gustara el fútbol. Como si le quedara tiempo y hubiera calculado hibernar un año en el banquillo de Capello.
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No se sabe bien si Higuaín se lesionó o se rindió. Ni tampoco si los médicos le estudian la pierna o la vista. Corre el chico hacia la portería, cien veces podría hacerlo, y no la encuentra. Podría pasarse la vida girando con el balón alrededor del portero sin conseguir distinguir los palos blancos para disparar dentro. Tira Higuaín en un mano a mano y siempre le pega al portero. Cualquiera se habría caído al césped como él, pensando en cualquier otro deporte.
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En Vigo llevaban seis meses sin ver ganar a su equipo, y ahora los niños se compran camisetas del Celta con el nombre del entrenador. Si hay que salir de un bar en el que se están recibiendo demasiados codazos y demasiadas pocas cervezas, Stoichkov es el indicado para sacarle a uno de allí a empellones.
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Raúl: “Si tengo las puertas abiertas, que me lo digan”.