La palabra más pesimista de todas. Alguien debería cambiarla por su antónima.

Aperturas.

Esa sería más adecuada. Porque no se trata de proteger, de esconder, ni de intimidar lo conocido. Las llaves del imperio interno no están fuera, ni dentro. Simplemente no están, no hacen falta ni existen cuando se da un paso hacia la Verdad pura, sincera, real.

El deseo de tener qué desear y no caer en la desidia indeseable es una barrera para demoler a rosca de barrena, inyección de adrenamita y sobre todo golpe de fuerza de voluntad incandescente. Dicho de otro modo, falta mano dura.

Los devoradores de almas son aquellos que no las tienen, ni siquiera para defecar su propia inmundicia interior. Es hora de cazarlos, de devorarlos, de devanarlos como un ovillo disecado que se puede fragmentar de dolor.

Receta rápida:

Se toman los principios básicos, las esencias primigenias, los cánones cargados de común sinsentido, se meten en una coctelera de seis mil años luz de diámetro y el resultado es zumo de cambio, revelación transiforme, rasgadura universal.

Focalizando, no somos tan complejos. Ni sabemos lo que somos. Resentidos vagabundos, erradores errantes de caminos autodeconstruidos. Claro que el tamiz que sobretiene y filtra como marionetas y residuos cada componente del escenario, sabe lo que se deshace.

Divina intervención, milagrosa providencia o destino inevitable llaman algunos a las causalidades casualmente más lógicas. Desilusos. Solo aquellos sucesos que resultan inexplicables para los imperceptivos son los que me importan, nada más.

Cerrar los ojos y ver lo que me escondían mis párpados por dentro es un bálsamo desestructurado pero finamente depurado. No me tocan las existencias del mismo modo. No arremeto con la misma perspectiva contra la expresión de mis impresiones. No endulzo el amargo espectáculo que se posa sobre mi dermis gelatinosa.

Pero sigo ahí. No me he ido. Duermo. Sueño. La forma no es siempre la forma de dar consistencia al fondo. El fondo es mucho más importante, ininterpretable, imperecedero. Habita en algunos, se cobija, nos esclaviza, parasita, completa. Qué haríamos sin Ello.

No me complace saber todo esto. No me complace no saber nada de lo demás. No me complace siquiera dejarlo a un lado para tratar de intentar estar vanamente complacido. Pero la salida fácil no es una opción. Solo hace falta seguir buscando, hacer más y más prospección de alma y ejercicios matutinos de insperfección.

Vamos a ello.

Las puertas realmente sí que están localizadas. Al menos tenemos eso. Al menos sabemos que podemos atravesarlas, empalarlas, reducirlas a polvo y cenizas. Las cerraduras se llaman así no porque cierren las puertas, sino porque evitan que las abramos, que demos el vital paso transitorio hacia una nueva habitación, o espacio, o el más importante de todos ellos: tiempo, ese momentum de extraercia incognitiva.

Vamos con ello.

Tenemos que cerrar. Que irnos. Que volver. Que atender las cosas que dijimos que haríamos con la firme intención de hacerlas, de decir que las hemos hecho. ¿Acaso no las hemos hecho ya? ¿No están en nuestros designios psíquicos constantemente? ¿Qué hace falta para que se vayan, para que estemos satisfechos, para que no haya más paraqués?

Estamos abrumados. Las influencias son influenciables. Debemos hacer una pausa de más de trescientos reintentos de acercamiento a la pincelada única, al punto sincéntrico, a la palabra cl(l)ave, pero además a la nota perfecta, a la sobrevaloración devaluada, a la matrícula honorífica de nuestro propio ser como ser y estar y parecer y sentir.

No hay más. Ni menos. No es poco. Ni mucho. Es. Punto. Indefinimal perinfinitil de la total paradoja que es nuestro cosmos, no el de cada uno, sino el de todos, que es el mismo. Todo es uno, uno es todo. Menudo neoarcaísmo, pero nos vale.

Vale. Ya. Cierro la puerta. A decir verdad, llevo cerrándola demasiado tiempo. Es la misma puerta abierta una y otra vez, y no me he querido dar cuenta hasta ahora. Me compadezco.