Arístides Segarra es escritor. Anteriormente ya fue construyendo Estilo familiar en Almacén. Estilo familiar dejó de actualizarse en octubre del 2006.
Esto no tiene queso
El lector amable creerá, si no lo piensa hace tiempo, que mis reflexiones al filo de la vida de mi hija son banales, tan pueriles como las anécdotas que relato. Que trasvaso para hombres lo que algunas madres han intentado: exorcizar la idiotez intrínseca a la maternidad mediante la escritura, y que tal empeño merece un infierno que ni el Alighieri imaginara.
En efecto, que la mentirijilla, casi embuste, de hoy alcance el top ten de los engaños paterno-filiales hace dudar de mis cabales, pero aseguro al lector amable que no sólo no creo que me afecte semejante dolencia, sino que no creo que la idiotez sea condición sine qua non de la paternidad, o la maternidad, o la maternopaternidad, o…
Realmente es un tema muy serio. A Irene no le gusta el queso. Es, probablemente, su única mácula. O la prueba palmaria que la genética falla más que una escopeta de feria. Esto último casi lo celebraría, devoto como soy de la construcción cultural del individuo, pero mi niña, en su perseverante rechazo al queso que ha superado el soborno, el acoso, el festejo e incluso la orden, parece negar la capacidad de su padre para dirigirle los gustos y los ascos.
Aún así no renuncio. Tendrá treinta años y cuando me visite le seguiré metiendo queso a hurtadillas en el sándwich, en los espaguetis, en la ensalada y en el postre. Seguiré diciendo que el Petit Suisse es yogur, y no queso. Seguiré inventando nombres exóticos para el parmigiano-reggiano con la esperanza, de momento vana, que llamarlo de otro modo adquiera valor de conjuro contra su aversión. Seguiré mintiéndole.
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2005-02-04 11:05 Lo tengo escrito , pero no sé dónde.
A ésto solo podria contestarte,para darte una pista ,con los versos de un poeta indio.
Me parece que empiezan así:
” Tus hijos ,no son tus hijos .
Son hijos e hijas de la vida…...
No recuerdo más del verso y contartelo resumido, sería nefasto
2005-02-06 22:49 Maggy, ese poeta indio se llamaba Gibran, Kahlil Gibran y ese poema es uno del libro titulado “El Profeta”
Los hijos
Y una mujer que llevaba un niño en los brazos dijo: Háblanos de los hijos.
Y dijo él:
Vuestros hijos no son vuestros hijos.
Son los hijos y las hijas del ansia de la Vida por símisma.
Vienen a través vuestro, pero no son vuestros. Y aunque vivan con vosotros, no os pertenecen.
Podéis darles vuestro amor, pero no vuestros pensamientos, porque ellos tienen sus propios pensamientos.
Podéis abrigar sus cuerpos, pero no sus almas, pues sus almas habitan en la mansión del mañana, que vosotros no podéis visitar, ni siquiera en sueños.
Podéis esforzaros en ser como ellos, pero no intentéis hacerlos a ellos como vosotros.
Ya que la vida no retrocede, ni se detiene en el ayer.
Sois los arcos con los que vuestros niños, cual flechas vivas, son lanzados. El arquero ve el blanco en el camino del infinito, y Él con su poder, os tenderá, para que sus flechas puedan volar rápidas y lejos.
Que la tensión que os causa la mano del arquero, sea vuesro gozo.
Ya que así como Él ama la flecha que vuela, ama también el arco que permanece inmóvil.
K.G. ” El profeta
Saludos :-)
2005-02-07 00:42 Menos mal que usted mismo se da cuenta de que lo escribe está escrito con pasión de padre y que a menudo cae Ud. un poco en lo banal y en lo pueril. Pero ser padre o madre es algo muy complicado. Si tuviera usted nueve hijos como mi madre, segura que no escribiria usted estas cosas. Ahora a seguir esperando la próxima mentira. Después de todo es difícil encontrar un padre como usted. Enhorabuena por esa hija que tiene. ¿Se imagina cuánto le odiará si algún día lee estas reflexiones? Seguramente que le pondrá arsénico en la pasta, en el bocadillo, en la sopa… en justa venganza. :)