Seguramente, sí se les esperaba. Pero no estaban. En el último Foro Económico de Davos, celebrado hace unos días, 40 jefes de Estado y de Gobierno, y centenares de ministros de todo el mundo se reunían para analizar las causas y adelantar las posibles soluciones de la actual crisis económica mundial. La representación española apenas constaba de diez personas, tres más que las de Pakistán o Egipto, y dos más que la de Nigeria. Todo un indicativo del interés de España en, posiblemente, dos cosas: a) la propia crisis, o b) su miedo a hacer el ridículo. Descartando la primera opción ―se supone que España sí tiene algún interés en esta crisis―, cabe pensar que su temor a ser el hazmerreir de la cita propició que los dirigentes españoles se abstuvieran de estar presentes en tan distinguido foro. Aún así, que la representación de la undécima economía mundial, según el Fondo Monetario Internacional (FMI), brillara por su ausencia resultaba más estridente que su propia presencia, aunque ésta hubiera sido de corpore in sepulto. Y no es que uno tenga la menor esperanza en que reuniones de este tipo vayan a desvelar los padecimientos de la maltrecha economía cósmica en un fin de semana en la nieve, pero no hubiera estado de más que nuestros representantes políticos y económicos se hubieran dejado ver por allí, aunque fuera solamente para degustar los platos de la cocina suiza. ¿O es que España no tenía nada que decir? Pues a lo mejor, no.

La crisis que padece España tiene unas características que la diferencian cuando menos ―nada nuevo― de la que atraviesa el resto de Europa. Durante estos mismos días, se está exponiendo en la sede del Consejo de Europa, en Bruselas, una instalación monumental del artista David Cerny, en la que se hace una caricatura de los países de la Unión. Y España aparece representada como un inmenso páramo de cemento sobre cuyo suelo transita una excavadora. Una metáfora icónica que quizá en este momento esté ya un tanto desfasada, pero que nos habla bien a las claras de la imagen que se tiene de nuestro país allende nuestras fronteras.

Desplazadas momentáneamente las excavadoras de nuestro suelo patrio ―ojo: volverán, como las oscuras golondrinas―, la economía española se lame sus heridas sin encontrar los recursos adecuados que le muestren alguna luz al final del túnel. Normal: no los tiene. Arrinconado el cemento, nos topamos con la cruda realidad: el potencial de la industria española en el ámbito mundial es irrelevante, y su presencia en el campo de la investigación y de las nuevas tecnologías (I+D+I) es, sencillamente, irrisoria. Seguimos anclados en aquel infausto pensamiento de “que inventen ellos”. Y así nos va.

De manera que, con todos mis respetos por tan digna profesión, seguimos siendo un país de camareros. Nos siguen quedando ―fíjese usted qué clase de recursos― el sol, la sangría, la paella, la siesta, los toros y las castañuelas, exactamente los mismos aditamentos gastronómico-festivos con los que contábamos hace cincuenta años, cuando el entonces ministro de Información y Turismo, Manuel Fraga Iribarne, sacó a la calle aquella inocente pegatina que se colocaba en el cristal trasero del 600: “Sonría por favor”, para alentar al pueblo llano a ganarse al que entonces era ―y, como vemos, sigue siendo― nuestro único recurso salvador: el turismo.

Ahí sí, ahí sí que podemos estar bien orgullosos: tenemos el mejor sol de Europa, somos una potencia bronceadora de incuestionable nivel internacional. Nuestros chiringuitos de playa se han especializado en elaborar por un relativamente módico precio una de las drogas más alucinógenas que conozco: la sangría de garrafón, de comercio libre y promocionado, exento de impuestos y de tasas, droga dura y refrescante que enloquece a nuestros ya de por sí enloquecidos hooligans británicos. Esos mismos chiringuitos son capaces de ofrecer también una paella de difícil identificación para los nativos, pero que causa igualmente furor en tan ajados paladares, especialmente si se ha consumido previamente la mencionada sangría. Inevitablemente, ha de llegar después la siesta, otro gran producto nacional que ya hemos exportado con éxito a medio mundo. Lástima que el comercio de esta saludable práctica nos haya dejado cero dividendos. Y, como seguimos siendo diferentes ―y por eso no estamos en Davos―, continuamos agujereando cuadrúpedos astados con más arte y más gracejo que nadie. En España, la muerte sigue siendo un arte ―no lo olvidemos―, nunca una tragedia: Lorca era una excepción. La risa de alto decibelio, la guitarra que rasga ―más que nada ya por el cansancio de la madrugada― sus ráfagas de hispánico quejío, y esas castañuelas que, de pronto, nos despiertan de nuestra borrachera de sangre, sudor y arena, completan nuestra oferta comercial, nuestra industria más celebrada, nuestro recurso más natural, sustentando nuestro PIB y desacelerando temporalmente la inevitable cadena de parados que, nuevamente, al llegar el mes de octubre, volverán a enfilar las colas del INEM como un mal endémico para el que ni el Consejo de Europa, ni Davos, ni el FMI, ni la madre que los parió tendrán jamás remedio. No, mientras nuestros científicos estén trabajando en las mejores universidades de Estados Unidos; mucho menos mientras nuestros cerebros más audaces se sigan fugando a otros países, exactamente igual a como lo hacían hace cincuenta años.

Hemos cambiado en las formas, no en los hábitos. España sigue debiéndole al gremio de los camareros la mayor parte de su riqueza. La segunda potencia turística mundial sigue importando y exportando los mismos bienes y servicios que hace medio siglo. Con una democracia de por medio, sí, pero con una economía basada en los mismos supuestos de entonces. Sólo que ahora la competencia es mayor. Sólo que ahora sonreímos menos. Pues cuidado: no sea que volvamos a tener que poner en los cristales traseros de nuestros vehículos el mismo cartel que colocaba Fraga. Y cuidado también: porque ahora, además, nos amenaza el cambio climático. Invoquemos al dios Sol y, como siempre, salgamos de fiesta, de romería y de parranda para pedir que este verano se consuman más sangrías y más paellas, se maten más toros y se baile más flamenco que nunca. Mientras tanto, ¿se acuerda usted de Fonseca? Pues allí sigue: triste y sola, sola en la Universidad.