Han colgado sus vísceras al sol de la mañana después de una larga jornada. Dobladas, en la cuerda floja del paisaje, las tienden para que la luz planche las arrugas, las dobleces del alma, las oscuridades del corazón. Los árboles ponen a la ropa tendida cerebro y sensatez, ahora que es tarde. Todavía el Levis de la derecha tiene una cicatriz de humedad. Solitarias colinas, pechos castigados por las pinzas del trigo, ofrecen su pezones sumisos a la voz del Amo. No olvidemos cómo el tanga de la izquierda, apenas un triangulo de luto, gaviota de semen reseco, resbala, lento, por los muslos azotados. Una brisa de acero tizna de gris el corazón de la coraza. Pasa un caminante y reconoce los tres sudarios: un monumento de humo a un glorioso ménage à trois a las puertas de la muerte. Si nos fijamos están señalados de fuego y cal. Tres vacíos espantapájaros llenos de infierno.