Leo en Babelia una reseña de Rafael Conte de dos obras de Gonzalo Hidalgo Bayal, una novela y un ensayo. De los cinco párrafos que dedica el crítico a su reseña, los tres primeros están dedicados a hablar del blog de Bayal, y de lo que de nuevo género puede este tener. Dice que

«a lo que más se parece es a un cajón de sastre, donde cabe todo pero nada está en su sitio, aunque puede ser una mina, donde sí está todo en germen. El blog de Gonzalo Hidalgo Bayal lo es —una mina— pero su acumulativo desorden lo contiene todo, desde poemas, fragmentos de críticas, reflexiones de lecturas, que luego podrá reunir —o no— en libros posteriores, pero hasta que no lo haga no podremos sacar ninguna conclusión, porque no lo veremos como un libro, pues el blog no lo es todavía, pese a quien pese, pues sólo es un conjunto fragmentario y nada más.»

Aprecia además Conte en el autor extremeño una diferencia

«entre su extenso y repetido (aunque no repetitivo) blog y su escritura definitiva, de la que lo anterior no es sino un indefinido borrador, del que al final surgen los libros de verdad, bien sean de ensayos, de creación literaria pura, de poesía, como de relatos, tanto puramente líricos como irónicos, que todo es uno y lo mismo, pues creación y crítica se reúnen en el intento final, como debe ser, y en la obra total de Gonzalo Hidalgo Bayal se une todo, con una gran precisión final que todo lo envuelve.»

Conte apunta y da en el blanco, pero la trayectoria de sus balas deja un reguero de prejuicios. Claro que la bitácora es desorden, mezcolanza, amasijo o aleación dependiendo de la pericia del herrero; claro que es floresta donde todo cabe, es repetición y es borrador de inacabados, de notas, de perfiles, un palimpsesto raspado una y otra vez; claro que es tentativa y que no tiene tapas. Y claro, la bitácora no es un libro. Como tampoco eran libros los pliegos de cordel, ni el repertorio de trovadores y juglares. Sólo son cosas distintas: un libro encierra contenidos intelectuales en límites físicos, opta por una forma y un modo, enmarca un proyecto y lo unifica; un libro selecciona y termina. Una bitácora es un proceso en vivo cuyo fin es incierto, una herida abierta de la que no sabemos nada: si cura, si habrá cicatriz y cuál será su aspecto, o si será comida de gangrena. Ni mejor ni peor, sino distinto.

Es complicado, sin duda, asistir al nacimiento consciente de un género distinto, algo que al brotar mueve lentamente todos los terrenos por los que solíamos pasear sin demasiadas trabas: esto es poesía, esto es novela, esto es ensayo… Y si la criatura viene de la mano de desconocidos, de aquellos que ya crecieron con ella, es fácil ignorarla. El problema viene cuando el engendro lo acaria un consagrado, uno de esos que estaba instalado cómodamente en la novela, en la poesía, en el ensayo y que ahora se apega a un ser amorfo que, cuanto más se mira, más hermoso e inquietante se muestra. Entonces podemos conocerlo o atacarlo.