Pobres aquellos que carecen de arrebato bajo los párpados, que no sienten que los dedos son conquistadores arcanos sobre su cuerpo, que no saben volar ni vuelan nunca como sólo se puede volar en los biplanos, la ingravidez precisamente fraguada en la suma de los pesos de ambos. Pobres, pobres los que no luchan, ni sufren ni atormentan por evitar el impacto cuando el aire se espesa como el plomo y notas los huesos astillarse entre los nervios y las venas y el recuerdo: cómo duele a veces el recuerdo, y qué pobres los ciegos a su olor tan rancio y exultante, el bello paraje estático que ves alejarse en el espejo. Cuánta soledad enmascarada en la ataraxia, cuánta en el pacto y la firma, qué pobres los que abandonan y se rinden sin heridas, sin conocer la sal en las amputaciones y ver cómo crecen de nuevo los miembros abrazantes. Pobres, en fin, los romos a las sombras y las luces que llevan a fundirse en dos.

Glosa a Elogio del amor, de Alain Badiou.