Son trece años, trece años de actividad diaria e incansable, de constante renovación y búsqueda de nuevos columnistas que estuviesen, por lo menos, tan locos como nosotros. Y encontramos muchos, más de 250 personas que colaboraron en estos años, altruistamente; personas que creyeron que la cultura puede ser otra cosa, que se puede difundir y propagar sin intereses materiales, que se puede lanzar al ciberespacio el conocimiento para que cualquiera lo reciba y aproveche sin impedimento alguno. 25.000 artículos, ensayos, reseñas, reportajes, recomendaciones, casi 4000 imágenes, más de 30.000 comentarios de los lectores… todo quedará abierto, flotando ingrávido en algún lugar irreductible del ciberespacio, para que cualquiera se lo encuentre, y sirva.

Estamos tristes, qué si no. Hay demasiado amor aquí, demasiadas amistades forjadas, demasiadas ilusiones, demasiada letra vertida con esperanza e ilusión, tanta generosidad de los columnistas, tantas cosas aprendidas. Se lo dijimos ya a nuestros columnistas (que, cuando supieron la decisión, se arrancaron los pelos y dieron soluciones y empujes mil, con tal fuerza y cariño que hicieron tambalear seriamente nuestra meditada decisión): si de algo nos sentimos orgullosos es de haber sido capaces de aglutinar a tal cantidad de talento, altruismo, ganas y buena gente. Y lectores: nunca fuimos leídos masivamente, pero siempre tuvimos lectores leales, silenciosos y constantes, y exigentes.

De todas maneras Libro de Notas seguirá en el aire, y sus proyectos, su Manual de Retórica, sus Artes Poéticas, su Almacén, un pelín polvoriento ahora, y su Pequeño LdN, y por supuesto todas las columnas que se han publicado aquí estarán disponibles para todo el mundo, como siempre han estado. Y su Editorial seguirá teniendo todos sus libros para que los descarguéis y los compréis si queréis, y, quién sabe, tal vez sigan saliendo libros nuevos y otros proyectos. Ya sabéis que algunos vicios son imposibles de dejar.

Seguid leyéndonos, por favor, volved de vez en cuando: la letra que queda aquí no está muerta, no queremos que poséis vuestras flores como en un cementerio, traed lo ojos puestos y devoradnos, comed la carne hasta el hueso y rompedlo y aprovechad la médula. Leed, leed malditos. Y contadlo.

Alberto y Marcos