1. Fast & Furious VI; esa es la película que querían ver seis adolescentes hormonados y con el ojo muy poco paciente y nada receptivo a sutilezas. Una semana después de ver conmigo Django desencadenado seguían tarareando el tema de Luis Bacalov y Ricky Roberts, “Django have you never love again?”. Los siete la vimos amarrados a las sillas, riéndonos a carcajadas en ocasiones, sin pestañar a veces, emocionados siempre, ciento sesenta y cinco minutos. Ellos y yo. Casi tres décadas de diferencia e intereses, gustos y conocimientos opuestos. Eso tiene que valer algo.

2. Tarantino se ha convertido en el gran heredero del buen macguffin hitchcocktesco: el maletín luminoso de Pulp Fiction se eleva aquí a la categoría de excusa argumental total, con ese disfraz explicitado del mito germánico de Sigfrido y Brunilda, que cumple tres funciones, las tres vacías: permitir uno de esos diálogos a plano fijo que tanto le gustan al director, dotar a la historia de un halo literario (falso) y marcar en los primeros minutos cuál va a ser el desarrollo de la película, y su final. Y todo funciona.

3. ¿Alguien duda que la escena de la burla del Ku Klux Klan es de lo mejor que nos ha dado el cine contemporáneo? ¿Y que podría prescindirse de ella sin que variara un ápice la estructura de la película? Ese es otra de las características del cine de Tarantino, insertar escenas tan prescindibles como geniales en medio de la trama.

4. ¿Qué le pasa a este hombre con el sexo? No recuerdo ni una sola escena erótica en sus películas (sí, cada vez que aparece Uma Thurman, pero ustedes ya me entienden; y no sé si las hay en Kill Bill porque nunca conseguí superar los quince primeros minutos), y las escasísimas veces que irrumpe el sexo es tan oculto como sórdido o violento.

5. Como en Malditos bastardos una primera hora sublime que se va apagando poco a poco. Da la sensación de que Tarantino actúa por impulsos, una idea genial que detecta y comienza a desarrollar, pero el nudo y el desenlace, ay, pierden el fuelle de la idea germinal.

6. Con las últimas películas de Tarantino (Kill Bill aparte, ver más arriba) me pasa como con las de Almodovar: tengo la sensación de que nadie les frena, de que su genio de autor necesita colaboradores que los atenacen y reconduzcan. Django desencadenado mantiene durante todo el desarrollo un tan alto nivel de exageración controlada que subirlo sólo podía acabar en la autoparodia innecesaria, y eso es lo que sucede con la matanza final. Tras la larga escena en la mansión de Calvin J. Candie, con una tensión tan magníficamente narrada, poco a poco, in crescendo, el final, el punto álgido, tendría que haber sigo (ojo, spoiler) el contundente disparo del Dr. Schulze con su pistolita casi de juguete, pero se estropea con ese tobogán interminable de disparos que acaba con el bailecito de Django y su caballo ante su dama. Como si don Quijote se levantase de la cama en la que iba a morir, se armase, y, tras luchar contra un ejército de gigantes, posase sus cabezas a los pies de una materializada Dulcinea.