Discúlpeme, no le había reconocido, ¡he cambiado tanto!
Oscar Wilde

Comenzó en el ombligo; allí se acumulaba el líquido como una espesura colma el valle. Encontraba la lengua cierta resistencia en el dulzor, pero pronto llegó la piel bajo el fluido, y era un pomelo abierto. Agarró su cabeza y la atrajo hasta los pechos, donde sólo los pezones sobresalían de la capa de lava roja que ella, constante, fue lamiendo. Hubo una pausa; le introdujo las manos en un recipiente y, empapadas, cubrieron cada poro del reverso del cuerpo, y fue bajando entonces desde el cuello, borrando todo vestigio del magma. Al fin, su cuerpo sobre la cama quedaba limpio, blanco y homogéneo como un metal pulido, y ella, exhausta, manchaba su cuerpo como un puzzle y en sus labios
quedaban esparcidos los restos de la liba.

Este relato se refiere a Erzsébet Báthory, la Condesa Sangrienta y en particular del relato que aparece en el blog La crónica negra

“Alguien le había sugerido, en una de sus reuniones con estos sabios, que la sangre de doncella ralentizaba el paso de los años en la piel, y que hacía volver la lozanía perdida, pero no le había prestado atención a este tema, al menos, hasta ese momento.
Una de sus doncellas le estaba cepillando su largo cabello, cuando, sin pretenderlo, le causó un gran dolor al estirar el cepillo.
Sin dar tiempo a reaccionar a la joven, Elizabeth saltó, la empujó y le causó una herida en la cara. La sangre goteó sobre su mano, y a sus ojos, vio como la piel se estiraba y quedaba más tersa y suave que en el resto de su cuerpo.

Tenía 40 años entonces, y creyó haber encontrado la manera de ser guapa y joven de nuevo.

La joven doncella fue puesta en una celda, desangrada y el líquido vital vertido en una bañera, donde la condesa se lavó concienzudamente.

A partir de ese momento, la sangre se convirtió en una obsesión. Y la manera de conseguirla, como no, no era agradable para las donantes.

Envió a sus esbirros a secuestrar niñas y jóvenes, a las que engatusaba y engañaba. Otras veces, directamente las secuestraba a la fuerza, drogadas o a punta de cuchillo. El final de las infelices era terrible.

En el sótano de su castillo, creó un complicado sistema de drenaje, en el que cada gota que caía de los cuerpos de sus víctimas era recogido y depositado en una bañera. Allí recibía a diario un tonificante baño de sangre, que, en su mente perturbada, le daba vigor y juventud.

Ideó también métodos para mantener a las niñas con vida durante días, provocándoles heridas que luego curaba y que más adelante volvía a abrir para no desperdiciar tan codiciado elemento.

En ocasiones, hacía que sus doncellas le lamiesen el cuerpo cubierto de la sangre de las desgraciadas, y si una de ellas hacía un gesto de asco o repugnancia, era sacrificada de manera cruel y sin piedad.

Si acometían su misión con deleite, eran recompensadas, aunque esto no garantizaba su supervivencia.

La posición de la condesa garantizó su inmunidad, pero finalmente, el emperador no pudo acallar por más tiempo el clamor popular y organizó una patrulla para investigar los hechos que atemorizaban la zona.

La tropa, comandada por György Thurzó, primo y enemigo de ella, encontró una escena dantesca en el castillo. En el gran salón hallaron el cuerpo sin vida y desangrado de una joven, además de otras dos, una de ellas con los últimos estertores y con sangre manando de una gran herida.

En los subterráneos hallaron a decenas de jóvenes encarceladas y torturadas, además de cientos de cuerpos enterrados. La locura había llegado a su fin.”

Ahora volved a leer el relato:

Comenzó en el ombligo; allí se acumulaba el líquido como una espesura colma el valle. Encontraba la lengua cierta resistencia en el dulzor, pero pronto llegó la piel bajo el fluido, y era un pomelo abierto. Agarró su cabeza y la atrajo hasta los pechos, donde sólo los pezones sobresalían de la capa de lava roja que ella, constante, fue lamiendo. Hubo una pausa; le introdujo las manos en un recipiente y, empapadas, cubrieron cada poro del reverso del cuerpo, y fue bajando entonces desde el cuello, borrando todo vestigio del magma. Al fin, su cuerpo sobre la cama quedaba limpio, blanco y homogéneo como un metal pulido, y ella, exhausta, manchaba su cuerpo como un puzzle y en sus labios
quedaban esparcidos los restos de la liba.

¿Lo reconocéis? Yo no. Y creo que no es posible recuperar la primera sensación; el texto es el mismo pero nosotros hemos cambiado de tal manera que lo que para la mayoría habrá sido un texto con fuerte contenido erótico, se ha convertido en algo cualitativamente distinto. El exquisito relato de Marcos Taracido es el mismo, pero nosotros no. En este caso lo que nos genera ese cambio es únicamente el conocimiento de la historia real que sustenta el texto y esto sólo habiendo pasado como mucho unos dos minutos desde nuestra primera lectura. La calidad del texto es la misma antes y después, así que en ambas situaciones se puede disfrutar de su lectura, pero no se puede negar que la riqueza de las sensaciones y emociones que se producen después de haber estado imbuidos de las andanzas de la Condesa es mucho mayor, por lo menos, son más impactantes.

El conocimiento siempre hace que nuestra percepción sea alterada de forma irreversible; nunca se puede volver al estado virgen en el que hicimos la primera mirada. Quizá algunas veces podemos recuperar parte de esa sensación original, pero después de haber pasado por un estado de inmersión en otro mundo de sensaciones, esta será cualitativamente distinta.