David Álvarez, Alambres: “Se atraviesa el alambre en una habitación a oscuras, con una linterna apretada entre los dientes y el viento lamiendo las orejas y las plantas de los pies. Se intuye más altura cuanto más se necesita el vaso. Más temblor en las piernas. Más viento. Más sed, claro. Pero entonces, en el cuarto oscuro, con los pies sobre el alambre, no hay vuelta atrás. No hay delante y detrás en esa noche. Cuando se ha dado el primer paso, desaparece el escalón seguro del que se parte. Y si la sed es mucha, además, hay veces que alguien sacude los dos extremos de la cuerda. Una tormenta cien millas adentro, podría ser. La habitación oscura, en ese instante que no termina puede convertirse en cualquier galerna, o en un inocente juego de comba. De patio de colegio, con bocata de nocilla escondido en el pupitre. Cualquier cosa que uno crea que no puede atravesar. A veces un simple biombo del que asoma un brazo. A veces mil calderos de lluvia.”