Quisiera haber sido un pájaro. Ahora, desde la azotea en la que había decidido acercarse al menos al vuelo en sus últimos segundos de vida, lamentaba todos los años perdidos en el deseo imposible, el aislamiento, la ridícula ansiedad por el plumaje y el vencimiento completo de la gravedad. Desde la dolorosa lucidez se impulsó al vacío y ni siquiera pudo disfrutar del vuelo, tomada como estaba por la certidumbre de la muerte. El golpe fue violento; sin embargo ella sólo notó una leve desazón de huesos, y una ligereza progresiva en el pecho, como si se liberase por un hueco toda la presión acumulada en su mundo. Desde la inmovilidad, vio su cuerpo reflejado en un escaparate, y reconoció en su silueta encogida la mortandaz lánguida y seca de los estorninos, la rigidez mórbida de las gaviotas, la opacidad de la mirada de los cuervos. Y fue feliz en el acabamiento.