Subió al piso treinta y uno y se encaramó a la azotea. Tardó cuatro horas en clavarse por todo el cuerpo, una a una, las centenas de plumas que durante tres meses había recogido en el parque. Cuando acabó, emplumada desde el cuello hasta las rodillas, la sangre había teñido de rojo las péndolas más bajas. Saltó al vacío. Durante treinta pisos voló como un pájaro entre los olivares y los despeñaderos, y apenas a unos metros del suelo miró hacia arriba y vio una estela que se había descolgado de su figura y cubría el aire hasta los tejados de plumas gravitando como un remolino blanco en despedida, y justo antes del impacto tuvo el tiempo suficiente para ver con angustia cómo el último cañón se despredía de su mano y moría persona.

Publicado originalmente en El Florido Byte