Pienso a menudo en toda esa gente que lee poesía únicamente porque las líneas son más cortas. O es que puede haber otra razón? Veamos. En poesía es válido e incluso recomendable ser abstracto en el meollo e irresoluto en la dirección. El carácter empanao general del discurso poético se puntua de superlativos inanes que lo único que logran magnificar es la impotencia del autor para abordar no ya el mundo sino algún mundo de forma honesta. O puedo creer que con ese pedazo de eco en la voz se ace factible acudir a la panadería?. No veo que nadie se escandalice sin embargo. De ser un tío jarcha se hace incluso virtud. Se asume colectivamente que el hecho de estar arreboñao de zampoñamiento es una cualidad semidivina e indicadora de un espíritu superior, de un carácter sensibilísimo y dado a propender a ciclónicas espirales convergentes en ombligo, porque detrás de cada macro-ombligo que ruede hacia nosotros hay lo más seguro un vate inmortal. Un ser que mira al mundo y cl¡oncluye que le duele la guerra en Rodesia o que más bien la guerra en Rodesia tiene o no tiene lugar en la medida en que le afecte a él, ya que los sentimientos son lo único realmente libre y lo único digno de ser respetado, no la raíz de un posible mecanicismo como se podría argumentar.
Y las metáforas! qué invento! y los incontables soporíferos universos poéticos! qué variados! rosas! naufragios! qué ojos más bonitos tienes! Hay más ingenio bajo las tapas. Hay más sensibilidad en algunos porno andorranos. Siempre putos soles. Siempre mares embravecidos. Y el realismo sucio: una pose más. Todo el mundo ha sido jebi adolescente o algo peor hasta que se da cuenta de ello. A ver si lo decimos de una vez: no se puede copiar del de al lado. Nunca has estado en Oregon. Aunque lo entiendo. Más allá de la cunicultura el común de la gente busca algo con lo que flotar por encima de la mierda. Trabajo de chapero pero es que soy pintor verdadero. Es que soy poeta de la bragueta. Es que mi pecho contiene catedrales. Tranquilo, no estás solo, I'm with you in Rockland, etc.
Qué de Palabras van de la manita como lemmings. Clichés insoportables. El único farallón que se erige aquí es el de un formidable aburrimiento. Hace falta decir lo imbécil que es todo esto? cuál mérito hay en ser críptico? Peor aún: cuál mérito hay en comunicar nada? qué importancia puede tener, what ugly good? Nadie se da cuenta de que comunicar es transitivo?
El reverso en prosa de toda esa mierda son las novelitas esas en las que el coprotagonista penetra su virilidad en la humedad de la protagonista. Nadie lee poesía y hay una buena razón para ello. La gente no es gilipoulas y no le gustan los refritos de quinta pierna. Señores poetas: al menos una vez cada 500 años conviene cambiarse los gayumbos, que ya está bien joder. Qué más da gritar puta o patata? qué más da toda esa desarticulación, ese quietiemo poético en el que nunca pasa nada, ese encubrimiento pequeñoburgués de quién sabe qué oscuros esfintereses? Ya que la épica la acapara el telediario dediquemos la lírica al género hagiográfico porque eso es en el fondo lo que ha hecho siempre: lamer culos y apalancar mamporros.
Del salón en el,
Purranki
P.S. En realidad no estoy de acuerdo con todo esto. Es un ejercicio.
Qué de Palabras van de la manita como lemmings. Clichés insoportables. El único farallón que se erige aquí es el de un formidable aburrimiento. Hace falta decir lo imbécil que es todo esto? cuál mérito hay en ser críptico? Peor aún: cuál mérito hay en comunicar nada? qué importancia puede tener, what ugly good? Nadie se da cuenta de que comunicar es transitivo?
El reverso en prosa de toda esa mierda son las novelitas esas en las que el coprotagonista penetra su virilidad en la humedad de la protagonista. Nadie lee poesía y hay una buena razón para ello. La gente no es gilipoulas y no le gustan los refritos de quinta pierna. Señores poetas: al menos una vez cada 500 años conviene cambiarse los gayumbos, que ya está bien joder. Qué más da gritar puta o patata? qué más da toda esa desarticulación, ese quietiemo poético en el que nunca pasa nada, ese encubrimiento pequeñoburgués de quién sabe qué oscuros esfintereses? Ya que la épica la acapara el telediario dediquemos la lírica al género hagiográfico porque eso es en el fondo lo que ha hecho siempre: lamer culos y apalancar mamporros
Qué de Palabras van de la manita como lemmings. Clichés insoportables. El único farallón que se erige aquí es el de un formidable aburrimiento. Hace falta decir lo imbécil que es todo esto? cuál mérito hay en ser críptico? Peor aún: cuál mérito hay en comunicar nada? qué importancia puede tener, what ugly good? Nadie se da cuenta de que comunicar es transitivo?
El reverso en prosa de toda esa mierda son las novelitas esas en las que el coprotagonista penetra su virilidad en la humedad de la protagonista. Nadie lee poesía y hay una buena razón para ello. La gente no es gilipoulas y no le gustan los refritos de quinta pierna. Señores poetas: al menos una vez cada 500 años conviene cambiarse los gayumbos, que ya está bien joder. Qué más da gritar puta o patata? qué más da toda esa desarticulación, ese quietiemo poético en el que nunca pasa nada, ese encubrimiento pequeñoburgués de quién sabe qué oscuros esfintereses? Ya que la épica la acapara el telediario dediquemos la lírica al género hagiográfico porque eso es en el fondo lo que ha hecho siempre: lamer culos y apalancar mamporros
que te encante
Comentado por pedro el 8 de Septiembre de 2004 a las 09:08 PM