Empiezo a convencerme de que el tiempo es el arma principal de cualquiera que escriba; no un tiempo extendido necesariamente, ni regalado: quizá más un tiempo arrebatado, un robo consciente, un deliberado y lúcido acto de enajenación de las ocupaciones otras para utilizar una fracción de la duración permanente de las cosas para crear realidades que en sí mismas, después, carecen de tiempo.

Y después están los imprevistos, claro, una especie de coitus interruptus que ahoga y ocupa todas los fragmentos que uno había ganado al futuro.

El tiempo se me ha echado encima, y los imprevistos han rematado la faena: hoy no hay Textos del cuervo.

Hasta la semana que viene.