Cada día cruzo una sierra habitada por caballos salvajes, pinos jóvenes, molinos blancos y espigados y un abismo de agua salada como alfombra lejana. Algunos días, si amanece o el aire es una escarcha, la belleza duele. A veces las manadas cruzan el asfalto y he de parar, o simplemente reduzco la marcha para contemplar el baile de los potros. En cada grupo hay un caballo que arrastra un tronco de una pata, y cada paso tiene la apariencia de un lisiado, o de un reo que tirase de una cadena atada al mundo. Muy a menudo la niebla toma la montaña, y uno entra y sale en ese silencio tan pulcro, y descubre paisajes imposibles, regalos de esa niebla que parece soltar a tu paso un árbol, un aspa de molino, una yegua que lleva el humo todavía adherido a las patas. La niebla es una ficción, una quimera gurgitadora de quimeras, una extensión del sueño, o su reverso. En ocasiones la niebla nos posee, y entonces pesa como el tronco del caballo, y la vemos, y sentimos su espesura, pero las manos apenas la diluyen un instante y no tenemos el viento ni la luz. Queda esperar que se eleve o se licue. O podemos adentrarnos en la fábula, y jugar.