Teatro Abandonado trata de recoger el 19 de cada mes fragmentos intermedios de obras teatrales que fueron dejadas a su suerte, a medio acabar, condenadas al olvido. Alberto Haj-Saleh es editor de Libro de Notas y de la bitácora Reducir al mínimo.
Algo que no funciona
Por C.S.R. Torres
EL SEÑOR decide levantarse del borde de la cama donde llevaba sentado más de diez minutos. Cierra la puerta de la habitación con un movimiento atropellado. Repasa todo lo que hay en el dormitorio conyugal despacito, con permanente gesto de asombro. Pasa los dedos por la cómoda. Abre el armario de golpe y comprueba alucinado todo lo que hay dentro: camisas planchadas, pantalones de pinza, un par de chalecos de lana, tres trajes de chaqueta, muchas, muchas corbatas. Abre el primer cajón del armario, lleno de calzoncillos blancos y de calcetines negros.
EL SEÑOR: (Murmurando) ¿Por qué no tengo ningún par de calzoncillos negros y al menos un par de calcetines rojos?
Revuelve ese cajón pero todo tiene una uniformidad pasmosa. De repente se oye un ruido en la puerta. Alguien intenta entrar. EL SEÑOR no hace caso de ese ruido y se detiene a mirar una fotografía. En ella está EL SEÑOR, LA SEÑORA y una niña de nueve años. Tal vez menos.
Alguien llama a la puerta.
LA SEÑORA (en off): ¿Hay alguien?
EL SEÑOR hace caso omiso de LA SEÑORA. Pasa la yema de los dedos índice y corazón por la cara de la niña de nueve años. Luego, con muchísima furia, la arroja contra la esquina de la cómoda, haciendo añicos el marco.
LA SEÑORA (en off): ¡Qué pasa! ¡Qué haces ahí dentro! ¡Por qué has cerrado!
EL SEÑOR: ¡Yo no soy él!
LA SEÑORA (en off): ¿Que no eres él? ¿Pero qué dices? ¡Abre la puerta!
EL SEÑOR se acerca a la puerta y se abraza a ella, derrotado.
EL SEÑOR: Yo no soy él. No soy ese señor. Esta no es mi casa, la conozco como conozco las casas de las familias de las series de la tele, ¿entiendes? ¿ENTIENDES? ¡No soy él! No soy tu marido, no soy el padre de nadie, no trabajo aquí, esto no funciona así, yo no debería estar aquí, ¿es que no lo entiendes?
LA SEÑORA: (Entre sollozos ahogados) Deja de decir eso, deja de decirlo, deja de decirlo ahora mismo, ahora mismo, hijo de puta, deja de decirlo, hijo de puta, déjalo, déjalo, déjalo… ojalá revientes, ojalá, ojalá te pudras…
Ambos emiten murmullos ininteligibles que no soy capaz de reproducir por que están dicho por seres que ya no considero humanos, ni mucho menos que eso. No lo escribo porque me dan asco, pena y, sobre todo, miedo.
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2007-09-19 17:53
Me recuerda a A propósito de Henry pero sin su empalago.
Un beso.
2007-09-21 19:40
Me aterroriza pensar en que un día pudiera levantarme de la cama y darme cuenta de que no tengo la vida que quiero. De que no soy lo que quiero ser. Y, lo peor de todo, que no puedo hacer nada para cambiarlo.
Lo que más me gusta de todo esto es poder hablar luego con Alberto cara a cara de todas estas cosas. :)
2007-09-24 21:04
¿Quién no se ha sentido alguna vez prisionero de sí mismo?