El tiempo, de nuevo. Quizás de viejo. Por astuto y embaucador, más que viejo, primigenio. Ignoramos la presencia simultánea de dos momentos sucesivos porque tal presencia nos está vedada. Pero la imaginamos bella, y en sus entrañas intuimos que algo queda. Un rastro, un quicio, alguna espuerta de cal para sellarnos. Bendita cuarta dimensión, y quinta, y sexta… y las que detrás osen venir a contarnos nuevas viejas. Dispuesto me hallo. Pero me desquicio y callo a tiempo: capaz de abarcarlo y detenerlo todo, agosto esquiva mi destreza y amortigua el rubor. Plomizo se despecha y expande cual agujero de luz. Y a tiempo se vomita ajeno a toda dimensión.