El sonido de la bomba dilata el calor del verano mientras me muerde y mata. Mi cuerpo cae retorcido sobre una tierra que no es de nadie, por ser de todos. Santa para quien entierre mis huesos en ella. Vil para mi asesino.

¿De quién es mi llanto? ¿De quién mi plegaria?

Huellas sin rostro. Masa informe de miembros decantados. Lluvia de salmos que hunden sus garras en la profundidad del abismo, donde alguna vez pudo haber un dios en huelga. Hoy, agotado de estrellas, yace en un páramo. Baldío. Bajo un manto de rostros sin huella.