Tratas de mirar al frente pero la penumbra del olvido no te deja ver. Arrastras como argolla un silencio de siglos, un daño sordo que se deja mecer por las lágrimas que pacientes han ido depositando las víctimas, siempre las víctimas, al pie de sus verdugos.

No comprendes. Tampoco tratas de comprender. Tu dolor se escinde y se multiplica e invade hasta el último rincón del planeta. Y va más allá del propio planeta para hundirse en la espesura de un vacío inconmensurable. Qué importa ya lo que digan las estrellas. Qué importa ya lo que digan los supervivientes, los que siguen pensando sin importarles lo que digan tantos cadáveres mutilados por la historia.

En tu pecho madura la vileza de sentirse ungido por la bandera del odio, y tu sangre deja en el aire el rastro de una disputa por completo ajena a tus miembros. Miembros descuartizados, piernas y brazos desgajados, corazones rotos, dolor estéril que termina extraviado. Al cabo de tantos años, piensas si será cierto que la calma de la que beben los imbéciles triunfa siempre. Tal vez porque la tempestad sólo se aprecia cuando ya pasó, cuando su rastro de azufre embelesa los ombligos y deja que los rostros se inmolen en el sacrificio de seguir vivos. Siempre hacia delante, sin saber dónde está ese delante embaucador que les incita a seguir hacia él sumidos en la espiral del olvido.