Cuando Jan sale de la Centraal comprueba con placer que la lluvia ha dejado la atmósfera limpia y afilada. Inspira profundamente para sacarse de dentro el tedio del viaje, y al exhalarlo éste se deshace como un diente de león en el aire fino y claro de la tarde. Los transeúntes sacuden y pliegan sus paraguas. Las bicicletas y los coches producen un siseo crujiente al rodar por el asfalto mojado. Todo le parece entonces en su sitio. Repasa el futuro cercano y cae en la cuenta de que lo que queda del día solo podrá ser bueno. Ese pensamiento le emociona por un segundo, casi hasta el delirio, y necesita esforzarse para contenerse y no abrazar al primer peatón que se le aproxima. Gira a la izquierda, toma el puente sobre el pequeño canal y lo cruza corriendo, esquivando con apuro al 26, que por su osadía le dedica un par de timbrazos. Está de tan buen humor que no le importa en absoluto la bronca del tranvía. Incluso saluda al conductor, como quien ve pasear por la acera de enfrente a un buen amigo. Saskia va a venir a cenar a casa esta noche, se dice. Pese a que Jan y ella no hayan acumulado más que a unas pocas citas –un café, un concierto, una cena con mutuos relatos vitales a los postres- a estas alturas ya les es evidente que sus vidas confluirán en poco tiempo. Sus compañeros del banco hace semanas que bromean abiertamente sobre sus prolongadas charlas junto a la maquina de café y las visitas a sus respectivas oficinas que se dedican con cualquier pretexto. Un par de semanas atrás, Jan le propuso a Saskia tratar de guardar las formas. Pero el entusiasmo de uno por el otro había crecido tanto y las miradas furtivas que se dedicaban en reuniones y pasillos iban ya tan cargadas de promesas que pronto comprendieron el sinsentido de intentarlo.

Las incipientes obras de la nueva estación metropolitana se mezclan con el agua caída, las señales de desvío, los viajeros desorientados y sus enormes maletas. Y Jan corre, corre hacia la avenida Damrak aprovechando un claro en el tráfico, para escapar de todos ellos, para poder pensar con calma en Saskia. Toma la acera izquierda para evitar los atestados restaurantes para turistas. Aún así se ve obligado a deslizarse por medio de un grupo de japoneses que esperan en la entrada al embarcadero de tours por los canales. Pasa por delante de la tienda de alquiler bicicletas. Su dueño ya ha comenzado a recogerlas. Le sorprende que el Cafè B también esté repleto de gente y se detiene un momento a contemplar las nuevas sillas verdes de plástico y estilo retro que ocupan el escaparate de De Bijenkorf. Con la tranquilidad recobrada regresa su monólogo interno. Saskia va a venir a cenar esta noche, se repite, y le tendré preparada una sorpresa. Los chocolates belgas que encontró por casualidad mientras vagaba por el centro de Leuven aburrida, un fin de semana de congresos hace tres años. Jan los encargó la semana pasada. Le han llamado de Nelissen esta mañana para avisarle de que ya los han recibido y que puede pasar a recogerlos cuando quiera. Al llegar a Nationaal Monument se detiene en la sucursal de la esquina. Saca cuarenta euros que el cajero le dispensa en dos billetes. Se olvida del comprobante. Desanda unos metros hasta Nelissen donde le atienden enseguida. La dependienta con bata blanca y gafas de pasta fucsia le entrega una cajita envuelta en papel blanco, con el nombre y la dirección de una pastelería de Leuven escrita con florida caligrafía y atada con un cordel plateado. Paga 16.95€. Cuando sale de nuevo a la calle se siente pletórico. Se imagina la enorme sonrisa de Saskia cuando reconozca el paquete, cuando lo abra y pruebe ese chocolate del que ella le ha hablado tantas veces, aferrándose al recuerdo de aquel descubrimiento como si fuera un encantamiento capaz de espantar el hastío del trabajo diario. Cruza la avenida, deja atrás la plaza y el obelisco que la ocupa y se interna entre las calles estrechas. Jan prefiere este camino, aunque no siempre sea el más seguro ni el más tranquilo. Llega a bulevar y cruza por delante de los escaparates de prostitutas a los que hoy no presta demasiada atención. Tras uno de ellos una chica vietnamita, diminuta y oscura, con una ceñida camiseta de tirantes, un culote dorado y labios pintados de marrón se lima las uñas aburrida. Tres hombres en camisa corta, dos de ellos con la cabeza rapada, la observan desde fuera, dándose codazos, riendo a carcajadas, proponiendo a la muchacha escenas salvajes con palabras cada vez más gruesas, aunque ella sabe por experiencia que esos tres son de los que miran pero no de los que pagan.

Mientras Jan cruza el puente sobre el canal a la altura de Damstraat, un grupo de adolescentes con pantalones caídos se le acercan y le preguntan en un inglés con fuerte acento italiano dónde pueden ir a fumar. Él, confundido, haciendo esfuerzo para recordar la última vez que pisó un local de esos, les responde con vaguedades y confusos gestos. Aún así parecen convencidos. Se marchan y Jan decide que le preparará a Saskia un curry. Fácil y de éxito garantizado, se dice. Comprueba mentalmente si dispone de todos los ingredientes. Sí, todos, nada puede salir mal, concluye. Deja atrás el barrio rojo. Sus estrecheces dan paso a canales más anchos, a calles flanqueadas por coches aparcados y por las que la bicicletas transitan tranquilas. Hoy es día de recogida de basura y las bolsas negras, repudiadas por los portales, delinean la acera. Jan alcanza el suyo y sube los siete peldaños que conducen a la puerta. La encuentra abierta y maldice a quien quiera que haya sido tan descuidado, seguramente la vieja del primero, piensa, porque no es cuestión de ponérselo fácil a los ladrones tal y como están los tiempos. Espera a que sus ojos se acostumbren a la nueva oscuridad. Aunque el edificio conserva el estilo característico y postal de la zona, las viviendas han sido completamente renovadas hasta quedar impecables. Se regocija en la seguridad de que va a impresionar a Saskia. Son los apartamentos más deseados de todo Amsterdam, presumió ante ella el día en el que él le propuso cenar en su casa. Al recordar el “me encantaría verlo” con el que ella respondió a su invitación, Jan vuelve a agradecer al cielo aquel afortunado contacto que le consiguió un trato preferente con el anterior propietario. Busca las llaves en el bolsillo de su chaqueta. Abre el buzón. Coge las dos, tres facturas que encuentra en su interior. Llega hasta su piso con entusiasmo, casi corriendo, subiendo de dos en dos los escalones. Queda poco más de una hora para que Saskia llegue y aún debe ducharse, ordenar un poco la casa y empezar con los preparativos de la cena. Sujeta las facturas con la boca para poder abrir. Entra y cierra tras él empujando la puerta con el pie. Llega hasta el comedor. Deja las cartas sobre la mesa de cristal. Sólo entonces repara en mí. Me ve sentado en su sofá, vestido de negro, de espaldas a la ventana.

¿Quién es usted? ¿Qué hace…?

Antes de que pueda terminar la frase, le disparo.