Recordando lo que fue, Rodrigo Caro celebraba la grandeza de lo pedido, de lo perdido. En la escritura, la solitaria pregunta, la única pregunta que falla es la que exige una respuesta.
Hay personas para quienes el alfabeto, en esta isla de “náugrafo” que es nuestra civilización iletrada, es una balsa hacia el futuro. En “nuestros campos de soledad” nos refugiamos de la multitud: “mi vida son mis libros, mis acciones”, escribe Lope.
Otros, hace una literatura, lo dijeron igual: “a sílabas contadas”
—a ritmo de metrica, marcando las palabras—.
“Colaboro, luego existo”.